Маркуша История ботана

Уникальность снежинки в компостной куче

У тебя нет собственных идей. Все твои мысли — это отрыжки и испражнения чужого ментального пищеварения

Даже эту цитатку я почерпнул в какой-то книге. Часто возникают ситуации, когда мы думаем что

  • наша картина мира самая правильная
  • мы довольно оригинальны

Как, может быть помните, результаты теста, где на вопрос “Уникален ли ты?”, подавляющее большинство отвечает, что, конечно, да. Безусловно, точно такого же человека, как ты, или я, или твоя новая подружка Лиза, фанатеющая от Коэльо, посещающая фитнес-зал три раза в неделю и мечтающая о беспечной жизни в Таиланде или, на худой конец, где-нибудь в солнечном Крыму — да, таких людей не сыщешь и во всем целом мире. So you have something in common with a unique snowflake.

Но, с другой стороны, давай посмотрим в зеркало. А потом на первого встречного. Затем опять на свое отражение. Переведем взгляд на популярного блогера из ютубчика. А теперь выключим компьютер и уставимся в черную бездну монитора. Скажем честно: мы, даже на генетическом уровне, почти идентичны. Что же там говорить, наши гены состоят всего из четырех оснований, и есть теория, что homo sapiens превратился в очкастого толстого работника офиса, просиживающего штаны на работе и дома за компьютером, вот этот самый представитель самого развитого вида стал таким, только потому что четырем мушкетерам: A, T, G & C хотелось подольше оставаться при дворе короля. Так что, все-таки, we are all a part of the same compost pile.

Как же не потерять волю к жизни при таком сером, я бы даже сказал говеном раскладе? Если я такой же, как ты, ты такой же, как твой сосед дядя коля, а он, в свою очередь, не сильно отличается от твоего будущего ребенка, то есть ли смысл в существовании. Такая постановка вопроса достаточно угнетающа и даже может привести к мыслям об экстренном прекращении течения собственной жизни. И все ответы духовных гуру и успешных коучей в такой перпективе кажутся просто насмешкой и издевкой.

Сейчас, как и написано в эпиграфе, прозвучит уже прожеванная, наверное, в миллиардах тысяч произведений, но иногда дающая толчок мысль. Кто-то должен быть компостом. И даже если, из этой кучи не выйдет элитный White Horse, продающийся в дисконталкомаркете, и она не поможет вырастить центнеровый арбуз, быть может, какая-нибудь, самая вредная букашка найдет покой в твоем теплом, смердящем окружении.